— Emlékszel még arra a biciklire? Arra a kékre, a fényes csengővel, ami a sportszerbolt kirakatában állt? — Viktória hangja tompán szólt, mintha vastag vattarétegen keresztül törne elő. A kanapé szélén ült, két kezével egy csésze már kihűlt teát szorongatott.
— Vik, az húsz évvel ezelőtt volt — Roman óvatosan mellé ült, ügyelve rá, nehogy hirtelen mozdulatot tegyen. Ismerte a felesége ezen állapotát: ez a vihar előtti csend volt, vagy a teljes érzelmi szélcsend kezdete.
— Nem, figyelj ide. Akkor egy hétig minden áldott nap elmentem előtte. Tízéves voltam. Apa azt mondta: „Szép. Majd megvesszük.” Ez a „majd” lett a leggyűlöltebb szavam. Olyan íze volt, mint a megromlott tejnek. Tudod, hol van most az a bicikli? Valószínűleg elrohadt egy szeméttelepen. Nekem pedig sosem volt meg. Soha.
— Mit akarsz ezzel mondani? — Roman a nő kezére tette a sajátját. Ujjai érdesek voltak a teodolitokkal és térképekkel végzett szabadtéri munka következtében. Geodéta volt, aki ahhoz szokott, hogy a földet mérje fel, nem pedig az emberi sérelmek mélységét.
— Anyám hívott. Remegett a hangja. Azt mondta, beszélnünk kell. Sürgősen. De nem telefonon. És tudod, Rom, hirtelen felébredt bennem az a kislány. Az a buta, naiv gyerek. Arra gondoltam: mi van, ha csak hiányzom nekik? Mi van, ha ez az a bizonyos „majd”, ami végre elérkezett?
Viktória a férjére emelte a tekintetét. Nem voltak benne könnyek, csak a csapásra váró ember dermedt várakozása. Ékszertervezőként dolgozott, órákon át faragott apró szirmokat és láncszemeket viaszból. Ez a munka megtanította a türelemre és arra, hogy lássa a dolgok szerkezetét. Most a saját családja szerkezetét próbálta kifürkészni, de csak ürességet és tátongó réseket látott.
A szülői ház Viktóriát mindig a be nem teljesült vágyak archívumára emlékeztette. Régi papír, por és a spórolás szaga lengte be a tereket. Pavel Andrejevics, az apja, egész életében az állami levéltárban dolgozott. Úgy tűnt, a saját életét is archiválta: a napokat „jövőben felnyitandó” feliratú mappákba rendezte. Jekatyerina Szergejevna, az anyja, pont hozzá illett — csendes volt, örökké az élelmiszerárak miatt aggódott, korábban kalkulátorként dolgozott.
Viktória a gyermekkorát visszautasítások sorozataként őrizte meg. Nem voltak ezek durvák, nem. Sosem mondták neki, hogy „tűnj el”. Azt mondták: „Most nem alkalmas.”
Nyaralás? Minek költenének a tengerre, ha ott a nagynéni telke Rjazany mellett? Ott ugyan veréb nagyságúak a szúnyogok és a kert végében van a budi, de legalább ingyen van.
Ruhák? Minek venni divatos farmert, ha az iskolai egyenruha még jó?
A legélénkebb emléke a szalagavatós ruhája volt. A nagymamája, anyja édesanyja, titokban egy borítékot csúsztatott Vika kezébe. „Vegyél magadnak valami légieset, hiszen hercegnő vagy” — suttogta az öregasszony. Vika megvette. Halványkéket, mint a felhőtlen égbolt. Anyja a vásárlás láttán elsápadt, ajkai vékony vonallá rándultak.
— Fogalmad van róla, mennyi élelmiszert vehettünk volna ebből a pénzből? — sziszegte anélkül, hogy felemelte volna a hangját, de minden szava égetett. — Önzés. A nagymama öreg, gyógyszerre van szüksége, te meg… rongyrázó.
Az egyetem volt a második pont, ahonnan nem volt visszatérés. Kevés volt az államilag finanszírozott hely, Vikának két pont hiányzott. Tudta: van pénzük. Apa mindig félretett. Megvolt a „dugigyűjtő”, a család szent grálja. De amikor a tandíj kifizetése került szóba, a szülők kőarccal ültek le vele szemben.
— NEM — mondta határozottan Pavel Andrejevics. — Az öregkorunkra gyűjtünk. Ha tanulni akarsz, menj el dolgozni. Az megerősít.
És ő elment. Nappal előadások, este kisegítő munka egy órajavító műhelyben, ahol megtanult bánni az apró alkatrészekkel — ez vezette később az ékszerészethez. Ott, a műhelyben találkozott Romannal is. A fiú a nagyapja katonai óráját hozta be javítani. Nyugodt volt, magabiztos, épp csak leszerelt a seregből; olyannak tűnt, mint egy idegen egy másik bolygóról — egy olyan bolygóról, ahol az emberek csak úgy, ok nélkül is tudnak mosolyogni.
Gyorsan összeköltöztek. Kivettek egy lakást a barátnőjével, Zojával, hogy olcsóbb legyen. Viktória szülei megkönnyebbüléssel fogadták a hírt: eggyel kevesebb éhes száj. Csak egyszer hívta fel Jekatyerina Szergejevna, és mézes-mázasan megkérdezte, nem tudna-e a lánya „egy kicsit besegíteni” a fizetéséből, hiszen „nőnek a rezsiköltségek”. Vika akkor nem sértődött meg. Életében először lett igazán dühös — hideg, felnőtt dühvel.
— A tanulmányaimat fizetem és a lakhatást, anya. Nincs feleslegem. Nektek ott van apa és a te félretett pénzed.
Később minden elrendeződött. Roman és Vika összeházasodtak, saját kétszobás lakást béreltek, és elkezdtek gyűjteni az önálló otthonra. Szerényen éltek, de nem fukarkodva. Ha Vika süteményt kívánt, elmentek egy cukrászdába. Ha Romannak jó bakancs kellett az expedíciókhoz, megvették.
— Nem fogunk a „majd”-ra várva élni — mondta gyakran Roman, miközben átölelte a feleségét. — Az élet az, ami akkor történik, miközben mi terveket szövögetünk.
És most, ötévnyi hallgatás és a születésnapokon megejtett ritka, hűvös telefonhívások után az anyja megkérte, hogy látogassa meg őket.
Viktória belépett a szülői lakásba, és az ismerős naftalinszag azonnal megcsapta az orrát. Az előszobában sötét volt, kiégett az izzó, és senki nem sietett kicserélni. Jekatyerina Szergejevna a konyhában ült. Nagyon megöregedett: az arca beesett, bőre földszínűvé vált, kezei finoman remegtek. Pavel Andrejevics az ablaknál állt, háttal a belépő lányának, és a komor udvart nézte.
— Ülj le — mutatott az anyja egy hokedlire.
Az asztalon orvosi pecsétekkel ellátott papírköteg feküdt.
— Mi történt? — Vika kezébe vette a legfelső lapot. A diagnózisok bonyolult latin betűkkel íródtak, de a lényeg egyértelmű volt: súlyos autoimmun betegség. Progresszív.
— Kezelésre van szükségem — mondta halkan az anyja. — Ezt nem fedezi a biztosítás. Import gyógyszerek kellenek. Egy kúra háromszázezer. Legalább fél évig kell. Plusz a rehabilitáció.
Viktória gyorsan fejszámolást végzett. Másfél-kétmillió. Hatalmas összeg, de nem kifizethetetlen egy olyan családnak, amely egész életében minden fillért félretett.
— Ez szörnyű, anya — mondta Vika őszintén. Valami sajnálatféle mozdult meg benne. — De hát vannak megtakarításaitok. Apa mindig azt mondta, hogy a „fekete napokra” gyűjt. Nos, hát eljött. Nyissátok ki a kasszát.
A konyhára telepedő csend sűrű lett, mint a kocsonya. Pavel Andrejevics meg sem fordult. Jekatyerina Szergejevna lesütötte a szemét.
— Nincs — lehelte alig hallhatóan.
— Hogyhogy nincs? — Vika elfelhősödött tekintettel nézett rájuk. — Kiraboltak titeket? Csődbe ment a bank?
— Mi… mi odaadtuk — remegett meg az anyja hangja.
— Kinek? — Vika érezte, amint a hideg végigfut a hátán.
— Danyicskának.
Viktória megdermedt. Danyiil. Az öccse. A kedvenc. A „napsugár”. Hét év volt köztük a korkülönbség. Danyiilnak mindig a legjobb jutott. Kifizették az egyetemét (amit otthagyott), kimentették a katonaság alól, megvették neki a legújabb kütyüket.
— Odaadtátok Danyiilnak… mennyit? — Viktória hangja halkká és veszélyessé vált.
Pavel Andrejevics végre megfordult. Szánalmasnak tűnt, ugyanakkor dacosnak is.
— Hétmilliót — mormogta.
— MENNYIT?! — Vika felpattant. A hokedli hatalmas robajjal dőlt el. — Hétmilliót? Az összeset? Mindent, amit harminc év alatt megspóroltatok? Odaadtátok neki az összes pénzt? Mikor?
— Fél évvel ezelőtt — suttogta az anyja. — Családja van, Olenka terhes volt… Szűkösen éltek. Üzletet akart nyitni… És egy nagyobb lakást.
Viktória nézte a szüleit, és nem ismert rájuk. Ezek nem a családi költségvetés fukar őrei voltak. Hanem őrültek.
— És nem hagytatok magatoknak semmit? Erre a bizonyos „fekete napra”?
— Azt hittük, beindul az üzlete… és majd segít nekünk… — dadogta az apa.
— És? Beindult? — kérdezte Vika dühösen.
— Azt… azt mondja, most nehézségei vannak.
— Nehézségei — ismételte Vika. — Neked pedig, anya, nincsenek nehézségeid? Neked elhalnak a szöveteid, ha nem kapod meg a gyógyszert! Fogalmatok van róla, mit tettetek?
Kirohant a konyhából. Nem kapott levegőt. Az előszobában beleütközött a régi tükörbe; egy fájdalomtól eltorzult arcú nő nézett vissza rá.
— Nincs pénzünk, Vika! — hallatszott utána az apja hangja, amibe hirtelen követelőző él vegyült. — Segítened kell. Hiszen dolgozol. A férjed is jól keres.
Viktória megfordult.
— Én? Nekem kellene? Megfosztottatok a gyermekkoromtól, egy fillért nem adtatok a taníttatásomra, még az esküvőmre sem jöttetek el, azzal az ürüggyel, hogy „túl drága az ajándék”! Most pedig, hogy mindent elszórtatok Danyiilra, tőlem várjátok?
Kirohant a lépcsőházból, beült a kocsiba, és ököllel rácsapott a kormányra. A fájdalom kijózanította.
Az öccse lakása tizenöt percnyi autóútra volt. Danyiil egy business-class kategóriás újépítésű házban élt. Viktória ismerte ezt a környéket — itt a négyzetméterárak igencsak borsosak voltak. Portaszolgálat, márványburkolat az aulában, gyorsliftek.
Hosszan és kitartóan csengetett. Végül Olga, Danyiil felesége nyitott ajtót. Köntösben, épített műszempillákkal úgy nézett ki, mint egy dobozból épp csak kivett baba.
— Ó, Vika. Nem számítottunk rád — húzta el lustán a szót.
— Hol van Danyiil? — Vika félretolta a vállával, és belépett a lakásba.
Odabent drága parfüm és új bútor illata terjengett. Egy hatalmas plazmatévé foglalta el az egész falat, dizájner kanapé díszlett a szobában, a földön pedig valami szerencsétlen zebra bőre (vagy egy nagyon minőségi utánzat) feküdt. Danyiil a bárpultnál ült, és egy olyan kávégépből itta a kávéját, amely a külseje alapján annyiba kerülhetett, mint egy használt autó.
— Hugicám! Milyen szél fújt erre? — próbált elmosolyodni, de a mosolya ferdére sikeredett.
Viktória egészen közel lépett hozzá.
— Hol a pénz, Danya?
— Milyen pénz? — próbálta tenni a hülyét, de a szeme ide-oda cikázott.
— Hétmillió. A szülőké. Anyánk haldoklik, gyógyszerekre van szüksége. Hol a pénz?
Danyiil letette a csészét.
— Hát… tudod, befektettem. Vettük ezt a stúdiót, a felújítás, lecseréltem a kocsit… — Az ablak felé bökött a fejével. Odakint egy vadonatúj crossover állt. — Meg az apróságok. Gépek, egy kis pihenés az Emirátusokban… Megérdemeltük Olgával, hiszen gyereket hordott a szíve alatt.
— Elköltöttél hétmilliót fél év alatt rongyokra és nyaralásra? — Vika nagyon halkan beszélt. — Fogalmad van róla, hogy apa és anya évekig a legolcsóbb parizert ették, hogy ezt összespórolják?
— Ez az ő döntésük volt! — jelentette ki Olga, beszállva a beszélgetésbe. — Danya a fiuk! Segíteni akartak! Te meg miért jöttél ide más pénzét számolgatni?
Viktória lassan a sógornője felé fordította a fejét.
— Fogd be a szád, Olga. Ülj le a sarokba és hallgass. Különben olyan botrányt csapok itt, hogy lepotyognak a műszempilláid.
Olga a jéghideg hangtól megrettenve tényleg hátrébb vonult. Vika visszakanyarodott az öccséhez.
— Akkor figyelj ide, „üzletember”. Holnap hozol a szülőknek százezer rubelt. Az első kúrányi injekcióra. És így tovább, minden hónapban.
Danyiil idegesen felnevetett.
— Te bolond vagy? Honnan lenne nekem havi százezrem? Mindent elköltöttem! Hatvanezret keresek, és annak is a fele feketén jön. Olga gyesen van.
— Add el a kocsit. Add el ezt a tévét. Add el a vesédet. Nem érdekel.
— Semmit nem fogok eladni! — pattant fel Danyiil. — A szülők maguktól adták! Ez ajándék! Az ajándékot nem kérik vissza!
— Rendben — bólintott Vika. — Akkor figyelj jól. A Családjogi Törvénykönyv értelmében a munkaképtelen szülőknek joguk van tartásdíjat követelni a gyermekeiktől. Fogadok egy ügyvédet. A leggonoszabbat, akit csak találok. Bebizonyítjuk, hogy rászorulnak. A bíróság pedig megítéli a fizetséget. Kényszerrel fogod fizetni. Minden számládat zároltatni fogom.
— Ezt nem mered megtenni — sziszegte Danyiil. — Hiszen ők a szüleid! Ez szégyen az egész családra!
— A szégyen az, amit te tettél. Huszonnégy órád van.
Megfordult és az ajtó felé indult.
— Hé! — kiáltott utána Olga. — Az egyik barátnőm anyja is így perelt! Ez tényleg lehetséges! Danya, csinálj valamit!
— De honnan vegyek?! — ordította hisztérikusan az öccse. — Fizessen Vika, ő gazdag!
Otthon Roman várta Viktóriát. Már mindent tudott — a nő a kocsiból felhívta. Az asztalon egy üveg bor és két pohár állt, de nem volt kedvük inni.
— Semmit nem fog adni — mondta Vika, és leült a padlóra. Nem volt ereje felmászni a kanapéra. — Mindent elzabált. Szó szerint. Hétmillió ment le a vécén a „szép élet” jegyében.
— Mit fogunk tenni? — Roman mellé ült. — Felhívtam Lehát, az ügyvéd barátomat. Azt mondja, a tartásdíj hosszú folyamat. Tárgyalások, szakvélemények… Anyád lehet, hogy addig ki sem tart. Ha pedig meg is ítélik, az alacsony hivatalos fizetéséből csak filléreket fognak levonni.
Viktória az arcába temette a kezét.
— Gyűlölöm őket. Rom, én komolyan gyűlölöm őket. Elárultak. Megint őt választották, a problémákat pedig nekem kell megoldanom. Ha most nem adok pénzt, gyilkosnak fogom érezni magam. Ha adok, elárullak téged és magunkat.
Roman hallgatott, fontolóra vette a szavakat.
— Vik, nézd. Ott a félretett pénzünk a lakásra. Négymillió. Három évig gyűjtöttük.
— Nem! — Vika elkapta a kezét az arcától. — Meg se próbáld felajánlani! Ez az álmunk! Ez az otthonunk!
— Ez csak pénz, Vika. Csak papírfecnik. Ott viszont egy élet a tét. Igen, aljas módon viselkedett. Igen, rossz anya volt. De ha meghal, mert mi sajnáltuk rá a pénzt, azt soha nem bocsátod meg magadnak. Te nem olyan vagy, mint ők. Te ember vagy.
A nő sírni kezdett. A tehetetlenség dühös, keserű könnyei voltak ezek. Sajnálta a pénzt. Sajnálta magát. Sajnálta azt a kis Vikát, akinek nem vették meg a biciklit. De Romannak igaza volt.
— Rendben — mondta, és az ingujjával megtörölte az arcát. — De többé nem vagyok a lányuk. Az ápolójuk vagyok. Megteszem, mert meg kell tenni. De nincs több szeretet. Nincs bocsánat.
Másnap megvette az első adag gyógyszert. Ötvenezer egy doboz ampulla. Fecskendők, infúziós szerelékek, fiziológiás sóoldat.
Este a befejező rész professzionális magyar fordítása, az érzelmi ív és a feszültség teljes megőrzésével:
Este érkezett meg a szüleihez. Szó nélkül bement a szobába, és elrendezte az eszközeit az asztalkán.
— Vika… — kezdte az anyja a dobozokat látva. Könnyek szöktek a szemébe. — Kislányom…
— Forduljon az oldalára, vegye le a nadrágját — vezényelt szárazon Viktória.
— Vika, köszönöm… Danyiil hívott, azt mondta, csak átmeneti nehézségei vannak…
— Ne mozogjon. Fájni fog.
Szakszerűen adta be az injekciót, de minden együttérzés nélkül. Összeszedte az ampullákat, kezet mosott.
— Az étel a hűtőben van. A leves három napra elég. A következő szuri holnap 18:00-kor.
— És beszélni nem fogunk? — kérdezte panaszosan az apja a folyosóról.
— Danyiillal beszélgessenek. Neki jól fel van kötve a nyelve.
Így kezdődött a személyes pokla. Minden nap munka után átvágott az egész városon. Dugók, fáradtság, az öregség és a betegség szaga a szülői lakásban. Főzött, takarított, injekciózott. Danyiil egyszer sem bukkant fel. Egyszer fültanúja volt egy kihangosított hívásának — azt magyarázta az anyjának, hogy a „befektetések még nem hoztak hasznot”, és kérte, hogy „legyenek türelemmel”. Az anyja bűvölten hallgatta és bólogatott.
Három hónap telt el. Vika és Roman bankszámlája apadt. A lakásról szőtt álom eltolódott egy bizonytalan „majd”-ra, ami most az ő családjukat is beborította. Vika keménnyé és nyerssé vált. A munkahelyén dicsérték — az ékszermodelljei szigorúak, geometrikusan tökéletesek lettek, de elvesztették korábbi lágyságukat.
Egyik nap, miközben az infúziót kötötte be, Jekatyerina Szergejevna hirtelen megragadta a kezét. A szorítása gyenge volt, de szívós.
— Tudom, hogy meg fogok halni — mondta. A tekintete tiszta volt, a láza alábbhagyott. — Ezek a gyógyszerek… csak az időt húzzák. Érzem.
Viktória nem rántotta el a kezét, de nem is szorította meg válaszul.
— Az orvos szerint van javulás.
— Nincs. Mindent elrontottam, Vika. Az egész életemet. Danyiilt jobban szerettem, mert gyenge volt. Te meg erős voltál. Azt hittem, neked nincs szükséged segítségre. Olyan vagy, mint egy tank. Ő meg… ő nélkülünk elveszik.
— Veletek is elveszett — válaszolt keményen Vika. — Ő egy parazita, akit ti hizlaltatok fel.
— Bocsáss meg nekem.
— Aludjon. Csöpög a gyógyszer.
Pavel Andrejevics belépett a konyhába. Még görnyedtebbnek tűnt, mint általában.
— Vika, anyáddal úgy döntöttünk… Rád íratjuk a lakást. Ajándékozási szerződéssel akarjuk.
Viktória megdermedt. Belülről az undorral vegyes felháborodás hulláma öntötte el.
— Mi van? Odadobjátok nekem a koncot? Hogy megnyugtassátok a lelkiismereteteket?
— Nem — az apa a padlót nézte. — Igazságosságból. A fiunk megkapta a magáét. El is pazarolta. Te meg… te tartasz el minket. A lakás a tiéd. Most azonnal. Én… én fenntartom a lakhatási jogomat, amíg élek. De a tulajdonos te leszel.
— Nincs szükségem a könyöradományotokra! Gyűlöllek titeket! — kiáltotta, érezve, ahogy valami elszakad benne.
— ELÉG LEGYEN! — ordított fel hirtelen az apa, az asztalra csapva. — Elég az ordibálásból! Hibásak vagyunk. Férgek vagyunk, nem szülők. De legalább valamit ki akarunk javítani. Fogadd el. Ez nem a szeretet ára. Ez adósságtörlesztés.
Viktória kirohant a lakásból. De este Roman, miután mindent végighallgatott, azt mondta:
— Fogadd el. Apádnak igaza van. Ez az igazság, még ha ferde is. Belvárosi lakás, négyszobás, polgári építésű, még ha felújításra is szorul. Megéri azt a pénzt, amit az öcsédnek adtak, sőt, a dupláját is. Vedd el azt, ami jog szerint téged illet.
Megkötötte az üzletet. Hidegen, kőarccal írta alá a papírokat a közjegyzőnél. Két hét múlva Jekatyerina Szergejevna meghalt. Csendben, álmában. Megállt a szíve.
A temetés különös volt. Danyiil a koszos autójával érkezett a temetőbe. Sötét szemüveget viselt és megjátszott gyásszal támogatta Olgát, aki mindenkinél hangosabban zokogott, pedig életében ki nem állhatta az anyósát. Vika félreállva várakozott, szárazon és egyenesen. Nem sírt. Ő már mindent kisírt magából az elmúlt hónapokban.
A tort az apa lakásában tartották. Az asztalt Zina, Vika barátnője terítette meg, aki eljött segíteni. Ott volt Roman, az ügyvéd barátja, Alekszej, és Roman szülei is — Marija Alekszandrovna és Vagyim Ruszlanovics (ő messziről utazott ide, hogy támogassa a nászait a betegségei ellenére is).
Amikor a harmadik pohár is elfogyott, Danyiil felállt.
— No, fater — mondta pimaszul, kigombolva az ingnyakát. — Megemlékeztünk anyáról. Isten nyugosztalja. Most térjünk az üzletre. A lakás nagy. Te egyedül nem bírod fenntartani. Adjunk túl rajta, osszuk el a pénzt. Neked veszünk egy garzont, a többit meg Vikával felezzük. Most nagy szükségem van a készpénzre, áll az üzletem.
Zina abbahagyta a saláta rágását. Roman megfeszült.
Pavel Andrejevics lassan emelte a szemét a fiára. A tekintetében már nyoma sem volt a régi imádatnak. Egy levéltáros üressége volt benne, aki leselejtezett egy dokumentumot.
— Nincs lakás — mondta az apa.
— Hogyhogy nincs? — Danyiil bután pislogott. — Hiszen benne ülünk.
— Már nem az enyém. Elajándékoztam.
— Kinek?! — visított fel Olga.
— Viktóriának. Az egészet. Egy hónappal ezelőtt.
Danyiil felkapott egy villát az asztalról és a falhoz vágta.
— Te vén szenilis barom?! Megőrültél?! És én?! Én a fiad vagyok! Mindent odaadtál ennek a… ennek a patkánynak?!
— Te megkaptad a részedet — mondta határozottan az apa. — Hétmilliót. Hol van?
— Az más volt! Az segítség volt! Az örökség meg szent! El kellett volna osztanod! Megloptál engem! Olga, hallod? Átvertek minket!
Danyiil az apjához ugrott, és ütésre emelte a kezét.
— Te vén dög, most majd én…
Az ütés rövid volt és kegyetlen. Roman nem volt verekedős típus, de olyan férfi volt, aki megvédi a családját. Felállt, és egyetlen pontos állkapocscsontra mért ütéssel a padlóra küldte Danyiilt. Az öccse nagyot puffant, felborítva egy széket. Olga felsikoltott.
— Ki innen — mondta halkan Roman. — Takarodjatok mindketten. Most.
Danyiil az állát fogva mászott a kijárat felé. Az ajtónál megfordult, és vért köpött a parkettára.
— Legyél átkozott, fater. Dögölj meg egyedül. Te meg, te kedves nővérkém, fulladj meg ezekben a négyzetméterekben.
Csapódott az ajtó. Sztanyiszlav Petrovics, Vika néhai nagybátyja (valamiért pont most jutott eszébe, ő volt az egyetlen kedves rokona), valószínűleg forgott volna a sírjában egy ilyen jelenet láttán. De itt, az élők között, tisztább lett a levegő.
Pavel Andrejevics ott ült, fejét a kezébe hajtva. A válla rázkódott. Ez nem sírás volt, hanem az összeomlás. Roman odament hozzá, és a vállára tette a kezét.
— Pavel Andrejevics. Nem kell egyedül élnie. Itt négy szoba van. Ideköltözünk magához. Felújítunk mindent. Vika benne van.
Viktória a férjére nézett. Ellenkezni akart. Ki akarta mondani, hogy „NEM”, el akart futni. De aztán ránézett a görnyedt apjára. Az emberre, aki hibázott, de talált erőt, hogy jóvátegye. A düh elszállt. Csak a fáradtság maradt és egy különös, új érzés. Az elfogadás.
— Apa — mondta. — Romának igaza van. Ideköltözünk. De a konyhát teljesen átalakítom. Az archívumod pedig átkerül a dolgozószobába.
Az apa nedves szemekkel nézett fel rá.
— Köszönöm, lányom.
Este, amikor a vendégek elmentek, és Romannal ketten maradtak az egykori gyerekszobában, ami most vendégszoba lett, Vika a férjéhez bújt.
— Tényleg itt akarsz élni? — kérdezte.
— Ez egy jó lakás, Vik. Ékszerdobozt csinálunk belőle. És a pénzünk is megmaradt, legalábbis egy része. De a legfontosabb, hogy pontot tettél az ügy végére.
— Vesszőt — mosolyodott el Vika. Megfogta a férfi kezét és a hasára tette. — Lesz folytatásunk. Ma reggel megcsináltam a tesztet.
Roman megdermedt. A szemében olyan fény gyúlt, ami fényesebb volt bármilyen biciklicsengőnél.
— Szóval azt a biciklit mégiscsak megvesszük? — kérdezte rekedten.
— A legjobbat — felelte Viktória. — És nem „majd”. Hanem azonnal, amint megtanul járni.
